La piazza dei funamboli

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È morta la città
la nostra piazza
di funamboli e vetrine
le palpebre serrate
dei negozi
il sibilo dell’aria
unica voce.
Soltanto il vento
senza aquiloni
spazzati
nei bidoni di ieri
e panche nude
mani ad afferrare
l’imprendibile.
Rivedo il selciato
nessuna orma
nè il vociare allegro
nè lo strepitìo di bimbi
e scheletri di silenzio
sopra il pontile.
È rimasto il mare
a sfiorare la pelle
carezze di onde
a consolar la sera
divorata dal mostro.
E non mi fermerò
squarcerò il velo
e lo ritroveremo
il canale di ieri
energie mai viste.
Riprenderò il volo
oltre folli steccati
e varcherò il limes.
Per rinascere
nell’azzurro pianeta
dei progetti sospesi.
Fra mani di luce.


(Foto di Aldo Marinelli)


https://www.ibs.it/sete-di-cielo-libro-anna-raviglione/e/9788831292306

Fulmine raro

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Fermo sul marmo
è lì il respiro
sferzato dal sole
beffardo
che arriva dal mare.
E a fendere il cielo
scie di aerei
guizzi argentei
come la felicità
un ciglio che sbatte
fulmine raro
a spogliar la notte.
Poi solo il buio.

Ibisco

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Una valigia
bianca
su ali di farfalla
e virerò nel vento
oltre il velo
solo onde di luce
senza più pianto
nè ombra di morte.
Poi volterò lo sguardo
finalmente –
il respiro aperto
in cieli trasparenti
e dietro petali di ibisco
s’accenderà
dolcissimo
il sorriso.

    Su tastiere di nuvola

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    Mi salverai tu
    occhi di giada
    venuti a cullarmi
    in questo inferno
    di mancanze.
    Lo dicevi Gabbiano
    – e io non ci badai –
    ma già tu intuivi
    nel tempo concesso
    che lei non è di qua.
    Mi abbraccia ora
    fra perle di lacrime
    e mano nella mano
    sollevandomi
    mi fa sbirciare
    oltre la coltre nera
    il presente eterno.
    Laddove – insieme –
    su tastiere di nuvola
    scriveremo ancora.

    Al cimitero del vento

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    Che poi è forte
    questo silenzio
    spoglio di pienezza
    e rivoli di dolore
    su gote innevate.
    Non so cercarti
    nei segni del cielo
    ma c’è una farfalla
    che sfiora gli occhi
    al cimitero del vento.
    E parole non mie
    che si compongono
    fiamme di candele
    a sussurrar risposte.
    E io che la scopro
    in un sussulto vivido
    la vita che non finisce.
    Sapere che ancora sei
    più vicino del tempo
    tra le mie dita stanche.
    E la tua penna rapida
    a intinger nell’anima
    oltre il velo di maya.
    Perché – lo so –
    è ancora tanto
    l’inchiostro vivo
    del tuo calamaio.

    (ph.by Pino Scaccia)